Atelier D'écriture

Il fait beau. Qui est ce «Il» ? C’est à la fois une saison, une sensation. La chaleur qui m’envahit, le froid qui me glace.

Ne reste pas comme ça, malheureuse ! On ne t’a donc jamais dit à quel point j’étais dangereux. Surtout toi, avec ta peau claire, tes cheveux de paille et tes yeux bleus.

Soif de savoir, De savoir pourquoi, Il y a quelque chose plutôt que rien, Il y des étoiles plutôt que de la poussière

L’immeuble est une petite république de fouinards, et le narrateur du 2ème gauche n’a qu’une ambition : ne pas en faire partie. Mission à moitié réussie. Entre la concierge autoproclamée, une lettre de menace anonyme, un cambriolage providentiel et une réunion de copropriété qui fait sortir les momies des placards — l’anonymat, c’est surfait.

Le village, que dis-je le canton, ne parlait que de ça. Un infanticide, ici, chez nous. Bon, infanticide, il faut le dire vite. La victime avait 75 ans et la meurtrière se dirige vers son centenaire.

Autant la foule m’était insupportable, autant le trou à rats me servant de logement me sortait par les yeux. Bien sûr, tout ça était rassurant.

Je m’appelle Cassiopé et je suis enfin arrivée au bout du chemin. Je n’aurais jamais cru que ça puisse être aussi long quand je suis partie.

Entre les débris restés après le démantèlement de l’Union Soviétique et une population à l’identité survivante, un voyageur se laisse guider par l’instant, par l’instinct.

Le temps, c’était le principal objet d’étude de Kronos.

Impossible de rejoindre le nid. Ils sont là, comme à chaque fois que le soleil pointe le bout de son nez. Celle-ci boit son café, celui-ci baguenaude, arrache quelques « mauvaises herbes ». Enfin, bref, ils occupent le terrain. Impossible donc d’atteindre le nid sans dévoiler sa position.