Archibald Chase

Il fait beau. Qui est ce «Il» ? C’est à la fois une saison, une sensation. La chaleur qui m’envahit, le froid qui me glace.

Ne reste pas comme ça, malheureuse ! On ne t’a donc jamais dit à quel point j’étais dangereux. Surtout toi, avec ta peau claire, tes cheveux de paille et tes yeux bleus.

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Soif de savoir, De savoir pourquoi, Il y a quelque chose plutôt que rien, Il y des étoiles plutôt que de la poussière

Le village, que dis-je le canton, ne parlait que de ça. Un infanticide, ici, chez nous. Bon, infanticide, il faut le dire vite. La victime avait 75 ans et la meurtrière se dirige vers son centenaire.

Autant la foule m’était insupportable, autant le trou à rats me servant de logement me sortait par les yeux. Bien sûr, tout ça était rassurant.

Je m’appelle Cassiopé et je suis enfin arrivée au bout du chemin. Je n’aurais jamais cru que ça puisse être aussi long quand je suis partie.

Un portrait sur le vif à la terrase d’un café

Suicide de Lily en 2024 lors de son placement par l’ASE dans un hôtel

Festival en solo