Incipit

Consigne : démarrer deux textes avec le même incipit — 15 minutes par texte.

I

Aujourd’hui, ou plutôt hier, il m’a dit qu’il importait de ne pas accepter la vie comme une approximation brutale. Je n’avais strictement rien compris à cette saillie dont il avait le secret. Cela m’avait quand même pris une bonne partie de la nuit. Une approximation brutale. La vie. De quelle vie parlait-il, de la sienne ? Celle-là n’avait rien d’approximatif. Il se levait tous les matins à la même heure et, après un rituel immuable, allait donner ses cours de zoologie à l’Institut catholique. Rien d’approximatif ni de brutal. Ce n’est que plusieurs jours plus tard que je compris, une pile de L’Origine des espèces finissait de se consumer dans la cheminée. Le hasard, ce que cette grenouille de bénitier avait nommé approximation, la disparition des moins adaptés, c’était donc ce qu’il nommait brutalité. La vie était création de Dieu, les fadaises de M. Darwin n’y changeraient rien.

II

Aujourd’hui, ou plutôt hier, il m’a dit qu’il importait de ne pas accepter la vie comme une approximation brutale. Qu’est-ce qu’il voulait que je réponde à ça. Nos vies, notre vie, elle avait été pour le moins approximative. Déjà, on était nés approximativement dans la même famille. D’ailleurs on nous appelait la tribu. La notion de famille s’était un peu perdue au cours des décennies. Moi j’étais approximativement le fils de Baruk, mais à peu près aussi approximativement celui de Barak.